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Vanloo
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Galina Rymbu est née en Sibérie en 1990. Voix majeure de la poésie contemporaine russe elle fait un constat brillant et sans concession d'un monde post-soviétique en décrépitude, où la misère seule a su s'installer, et le fascisme de moins en moins rampant.
Son écriture vibre, elle doit conjurer la peur et inspirer la lutte. Une prise de liberté qui se fait par le corps, l'écriture est charnelle, la révolution naîtra d'une réappropriation des sens et de la langue. Galina se transcende sous nos yeux, exaltée, presque mystique, elle lutte par-delà les frontières du réel, « monde d'une seule signification » pour créer une langue à même de construire une communauté capable d'un autre avenir.
C'est inspiré et puissant, tout ce qu'on rêve de la poésie russe !
Mais voilà, depuis 2017, Galina Rymbu est réfugiée à Lviv, en Ukraine, avec sa famille. Tu es l'avenir s'ouvre sur le poème traces, une lecture suffocante, où la poésie apparaît comme tout dernier refuge. -
Cité Grangebelle, années 70. Le père de Farida a une grande cicatrice sur le ventre, c'est là qu'il cache ses couteaux. Sa mère a un serpent sur la nuque, elle rêve de rentrer en Algérie, il rêve de parler français sans accent.
Farida a cinq ans. Le bâtiment B1 est le monde. Elle raconte la vie des ouvriers qui sont si forts et si grands. Ils ont la naïveté des cinq ans de Farida, et pourquoi pas ?
Elle a l'art de rendre les choses épiques : elle écrit la chanson de la poule qu'on plume, de la crasse qu'on frotte et qu'on envoie, tous les dimanche soirs, dans les égouts jusqu'à la mer Méditerranée. Les chansons, on n'y croit jamais vraiment. Elles permettent seulement de fredonner nos illusions quand on ne se fait aucune illusion. -
Il y a du théâtre aux trois étapes de la vie et cela fait trois pièces. Trois personnes différentes, et il faut bien trois personnes pour s'entre-regarder et croire qu'elles existent. Qu'elles ne sont pas seulement les personnages d'un théâtre d'ombres. Car ces trois pièces sont le lieu où disparaissent les personnages, pas par dévoration, mais par superposition, tout comme les ombres. L'enfant (qui n'est pas un enfant) se couche sur le chien (qui est un homme) et on ne les voit plus. Chacun ici va prendre la place de l'autre : celui-là, debout, va prendre la chaise où est assis celui-ci. Le regard ne fait pas exister l'autre, au contraire, il l'efface, puisque sous peu, il sera à sa place. Étrange monde que celui où personne ne porte plus personne.
