Mary Shelley
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HarperCollins is proud to present its new range of best-loved, essential classics.
''The rain pattered dismally against the panes, and my candle was nearly burnt out, when, by the glimmer of the half-extinguished light, I saw the dull yellow eye of the creature open...'' Victor Frankenstein''s monster is stitched together from the limbs of the dead, taken from ''the dissecting room and the slaughter-house''. The result is a grotesque being who, rejected by his maker and starved of human companionship, sets out on a journey to seek his revenge. In the most famous gothic horror story ever told, Shelley confronts the limitations of science, the nature of human cruelty and the pathway to forgiveness.
Begun when Mary Shelley was only eighteen years old and published two years later, this chilling tale of a young scientist''s desire to create life - and the consequences of that creation - still resonate today.
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Lionel Verney est le dernier homme. Accablé par la mort de son père, ancien ami du roi d'Angleterre, tombé en disgrâce et réduit à la pauvreté, Verney abandonne sa jeunesse à l'esprit de revanche et à la violence, avec, tendrement enfouie, une lueur d'amour pour sa soeur Perdita. Arrivent dans le voisinage, au château de Windsor, les enfants royaux, Idris et Adrian. Leur rencontre préside au bouleversement de leurs vies, chacun révélant à l'autre sa véritable nature... Puis, survient la terrible nouvelle : la peste a fait son apparition et progresse. Exacerbant passions et sagesse, le fléau met chaque homme en face de son destin.
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Frankenstein ou le Prométhée moderne
Mary Wollstonecraft Shelley
- Folio
- Folio Science-fiction
- 5 Novembre 2015
- 9782070468089
«C'est alors qu'à la lueur blafarde et jaunâtre de la lune qui se frayait un chemin au travers des volets, je vis cet être vil - le misérable monstre que j'avais créé. Il soulevait le rideau du lit et avait les yeux - si l'on peut les appeler ainsi - fixés sur moi. Ses mâchoires s'ouvrirent et il bredouilla quelques sons inarticulés, tandis qu'un rictus ridait ses joues. Peut-être dit-il quelque chose, mais je ne l'entendis pas. Il tendit une main comme pour me retenir, mais je m'échappai et descendis précipitamment les escaliers. Je me réfugiai dans la cour de la maison que j'habitais ; j'y demeurai le reste de la nuit, marchant de long en large dans un état d'agitation extrême, écoutant attentivement, percevant et redoutant le moindre son, comme s'il devait annoncer l'approche de ce cadavre démoniaque auquel j'avais si malheureusement donné la vie.»
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